Por muchos años he
coleccionado
poemas y canciones;
los guardo en un librero del
corazón
…siempre abierto a las
visitas.
martes, 26 de abril de 2016
domingo, 28 de febrero de 2016
Amén
Señor, llena el vaso
aciago
de la memoria
que no haya duda de
lo que ayer fui,
que no falte el pan
en la mesa
ni la risa de una
mujer
en mi cama.
Señor, sacude el
árbol de mi espíritu
para que puedan caer
los frutos
de la fe,
que tu palabra sea
hoy
esa misa de domingo.
Dame la paz de otros
labios
y un cuerpo de mujer
para abrevar en ella
tu gloria
y así, bendecir tu
nombre
todas las noches.
Señor, acicala de
espejismos
mi alma y aleja de mí
las nuevas cofradías
que piden venganza en
tu nombre.
Y haré
una oración todos los días
por las
caricias y los besos,
que
murieron en batalla.
Pedazos de estrellas
Media cuartilla de palabras ─pensé─, tan sólo
unas cuantas antes de dormir, un puñado de palabras amarradas una con otra a
los trascabos de la sinrazón y los cordones humeantes del recuerdo. Total, ¿qué
haría yo sin esta botella de oporto entre las manos y tu ausencia?
¿Qué haría yo, sin esta terquedad que tengo
para entretejer imágenes de lo absurdo y hacer llagas del momento?
El poema se va construyendo entre sorbos de
vino y retazos de tiempo. Afuera, la nostalgia aúlla como un lobo en acecho y el
cielo se rompe una vez más en girones.
En esta ocasión, me dio por hacer versos como un loco a media noche, di
saltos mortales entre mi cama y el recuerdo de unos ojos y mi boca,
irremediablemente, eructó pedazos de estrellas.
miércoles, 7 de octubre de 2015
Mi casa
Mi
casa huele a pan
por
las mañanas
y a cálida marisma
en ciertas horas del
día.
Huele a nostalgia
cuando está vacía
sin amor, sin caricias.
Mi casa tiene
habitaciones y
pasillos
que la felicidad
anegó con risas de
niños.
No hay chimenea
pero sus paredes
guardan
el calor que dejaron
interminables fiestas
de enanos.
Mi casa es firme roca
y elegante árbol de
araucaria.
Tiene en lo más alto
copas
repletas de verde
ilusión
y nidos:
donde aves de nuevo
plumaje
sacuden sus alas
...esperando echarse a
volar.
Escritor de fantasías
¿Quién
dicta mis palabras
y
argumentos
en
este lago solitario
de
la creación?
Las
voces van tomando su sitio
mientras
escucho el teclear
de
la vieja Rémington.
¿Qué
silencio hay en esta mesa,
donde
mis personajes saltan
vestidos
de turistas
a
observar lo que escribo?
El
día transcurre perezoso,
entre
líneas y cigarros
entre
frases y suspiros.
Algunas
hojas surcan el aire
como
apretadas bolas de nieve
o
van directo al cesto de basura.
Mientras
mis dedos apabullan si cesar
la
pesada máquina en danza siniestra,
donde hay blancos
rincones aleteando
y palabras
necias, aún sin estrenar.
lunes, 13 de julio de 2015
Bodegón
Mi madre siempre supo
remover las frutas amargas
de mi infancia con una sonrisa.
Me miraba callada y triste
mientras adornaba
con uvas y peras brillantes
el platón de la mesa.
Alguna que otra manzana
para calmar mi hambre
de palabras.
Una que otra risa
...y rodaba de sus manos
una caricia.
Sin pretenderlo
daba aromas y colores nuevos
a mis fantasías de niño.
Cambiaba las manzanas
por una rebanada de sandía
...y el mantel de mi
infancia
estaba nuevamente
completo.
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